雨是檐角垂落的线，把夜织成半透明的帐。芭蕉叶盛着碎银，每一滴坠下都敲出湿软的响——像谁在窗棂外轻叩，又裹着山雾隐进墨色的林。

木窗是夜的豁口，油灯把暖光泼在旧墙，金箔似的碎在阶上。雨丝斜斜撞进光里，亮成转瞬的星，又顺着窗沿蜷成水洼，映着灯的晕，像揉皱的黄纸。

山在雨雾里沉睡着，轮廓是浸了墨的帛，只有芭蕉的绿是醒着的，浸在湿意里，鲜得要滴下水来。风裹着雨气钻进来，带着叶的腥、土的凉，却被灯的暖轻轻接住，融成屋里屋外的软。

这夜是浸了水的诗，凉的是雨，暖的是灯，而那芭蕉的响，是诗里未说尽的韵，在雨幕里轻轻晃。

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